Angel?

Me abruma el pesar de tu capa,
mas en sus arrugas me siento protegido,
¿es que acaso no son sino alas,
en las cuales envuelves
con caricias maternales
a aquellos que tratamos
de cobijarnos bajo tu sombra?
Muerte ahora,
vida del que sigue a los caídos.


Zalhael.

Abierta

Se ha ido... Será para regresar?
Ha dejado la puerta
abierta, significa
que planea volver...

O que le importa tan
poco esta casa que ni siquiera se dignó a cerrarla...
Ahora sólo queda esperar...
...y esperar...
...y esperar...
...y...

Zalhael

Mejor no.

No me conoces en absoluto
¿Cómo podrías mentir sobre mí?
Ten cuidado con lo que inventas,
Podría llegar a ser verdad.

Tampoco cometas el error
De darle ideas al enemigo,
Podrían gustarme
Algunas de tus historias.

¿Cuántas horas,
cuántos ojos,
cuántas nubes
pasaron frente a ti?

No trates de asustarte,
Sé que no es cierto.
Tanto como las lágrimas
Que he fingido llorar.

Esto no es una amenaza
Mucho menos una advertencia
Sino tan sólo un consejo
De un humilde admirador.

Zalhael.

Rosa

Ella vendía flores... De esas que se marchitan camino a casa, pero que dejan una sonrisa inocente impregnada en tu conciencia...
Él no la reconoció en un principio, hace mucho que no se veían... Pero fue un simple movimiento de cabeza lo que suscitó su memoria... Ese mismo movimiento que hacía cada vez que algo le llamaba la atención.
Se recordaron simultáneamente, pero ninguno dijo nada... Sólo se miraron largo rato, y ella sonrió como lo hacía con cada cliente que le compraba una rosa...
Decepcionado de recibir lo mismo que el resto, se alejó con una rosa de esas que se marchitan camino a casa, y con unos centavos menos en el bolsillo... Mientras trataba de borrar una sonrisa, que parecía falsa e inocente a la vez, de su conciencia...

Zalhael

En Mis Manos

Mis manos reciben mis lágrimas, lágrimas que ahora mojan tu espalda. Espalda de irrealidad. De nube, de sueño, de nada. Si mis manos ya han tenido tu espalda, ya la han moldeado como el viento a las nubes, ¿qué más pueden hacen mis manos? Si mis manos ya la han besado, si ya han quitado el color de tu piel, ¿qué más pueden hacer? Mis lágrimas caen de ellas, se niegan a quedarse en mis dominios. Impúdicas, bajan por la línea que trazó hace tanto tiempo atrás mi boca. Te desfilan, te profanan, te vilifican. Si no pudieron contenerlas en mí, ¿qué más pueden hacer mis manos? No necesito ignorar tu silencio. Conozco esa agonía, esa de saber que no es silencio. Es muerte lo que te llena y desborda de tus ojos. Una muerte que has ordenado sin consultar siquiera a quienes te hubiesen apoyado. Es la muerte de nosotros, de los dioses, de la gente, del frente liberador y la retaguardia restrictiva. Conozco esa guerra, ese nuevo estilo de guerra. Ahí l aguerra nace antes, la batalla viene después. Pero esa guerra es de ojos, de mentes, ¿qué pueden hacer? Dime, ¿qué quieres que hagan?

Sólo asir la pesada carga de mi vida. No me pidas que te mire ahora. Porque ya no estás.


Ya no hay lágrimas en mis ojos... ya no hay lágrimas en mis manos. Sólo los primeros en los últimos. Y un silencio rojo (o al menos eso imagino).

¿qué más pueden hacer?

Zalhael